他告訴我他叫德拉科·馬爾福，是我的治療師。他告訴我，我有一本日記在床底下箱子裡。

我不太相信他，但還是按照他的話去看了眼床底。那兒真的有一隻佈滿灰塵的箱子，箱子裡放著一個黑色的小本子。我拍掉了上面的灰，打開了它。

我開始讀我的日記，裡面寫到我與治療師見了一面，所以才有了這本日記。可我對這件事沒有一點印象，一點兒也沒有，但我又不得不相信這是真的。

我的記憶只能保留一天，原來真的是這樣。我難以想象，這麼多年——如果德拉科的話是對的，我患這種病至少已經有五年了——我都過著這種沒有過去和未來的日子，只能依賴著我的朋友過活。這簡直無法忍受。

我就像一個廢人，什麼也不能做，不能給別人帶來快樂，反而只能麻煩他們……我的內心充滿了內疚感和挫敗感。

我又把日記裡的內容看了一遍，這次我找到了一些細節。

格蘭芬多。這個詞很奇怪，在字典上肯定找不到。我又唸了幾次，腦中試圖回想著日記中描寫的那個令人激動的畫面，但我失敗了，我什麼也想不起來。這一切真的存在過嗎？真的有魁地奇、追球手、格蘭芬多、幻影移形這些東西存在嗎？就像我的日記的最後一句話那樣，這會不會只是一場夢？這會不會只是我臆想出來的，只是我的神經出了毛病？

我盯著手中的日記本，有一瞬間我想把它扔出去，它一點用也沒有，只能證明我的腦子出了多大的問題。還有一瞬間我想哭泣，我想朝著視窗怒吼，這不是我想要的生活，我不想被永遠束縛在這兒，過著毫無期待可言的日子。

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