開啟的書也是黑夜。

我不知為什麼，我剛才的這些話使我流淚。

仍然寫作，不理睬絕望。不：懷著絕望。怎樣的絕望，我不知道它的名字。寫得與作品之前的想法不一樣，就是失敗。但必須接受它：失敗的失敗就是回到另一本書，回到這同一本書的另一種可能性。在屋子裡的這種自我喪失完全不是自願的。我沒有說：“我整年裡每天都關在這裡。”我沒有被關著，這樣說是錯的。我出去採購，上咖啡館。但我同時又在這裡。村子和房屋是一樣的。桌子放在水塘前。還有黑墨水。還有白紙也是一樣的。至於書，不，突然間，永遠不一樣。

在我以前，這房子裡沒有人寫作。我問過鎮長、鄰居、商人。不。從來沒有。我常打電話到凡爾賽打聽曾住過這房子的人的姓名。在那一串住戶的姓名和職業的單子上，沒有任何作家。而所有這些姓名都可能是作家的姓名。所有的人。但是不。他們是這裡的農戶。我在土地裡找到德國垃圾箱。這所房子的確被德國軍官佔用過。他們的垃圾箱是一些洞，在地上挖的洞。裡面有許多牡蠣殼，貴重食品的空罐頭，首先是肥鵝肝和魚子醬罐頭。還有許多碎了的餐具。什麼都被扔掉。餐具肯定是塞夫勒的產品，除了碎片以外，花紋完好無缺。那藍色像我們某些孩子的眼睛一樣是純潔的藍色。

當一本書結束時——我是指寫完一本書時——你閱讀時再不能說這書是你寫的，不能說書裡寫了些什麼，也不能說你懷著何種絕望或何種幸福感，是一次新發現還是你整個人的失敗。因為，畢竟，在一本書裡是看不見這些的。文字在某種程度上是均勻一致的，變得規規矩矩。書一旦完成並散發以後，它就不會發生任何事情了。它迴歸到初生時懵懂的純潔之中。

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